Por ter parentes em todos os lugares, como qualquer semente transgênica melancólica,
não é garantido que formemos, via o que eles beijam e
abraçam,
um clube Ãntimo com o planeta. Nós terÃamos
também que amar o que eles amam, a mascotes que não conhecemos
e mortos inimagináveis que agora pesam o mesmo que um bit de bruma.
O amor, então, tem a ver com regiões, assim como a dor é um assunto de incidência local?
Isso se resolve bem fácil, simplesmente não fazendo perguntas
ou sofrendo com intensidade, como para imitar a ferocidade
com a qual o dia lança sobre os trabalhadores espirituais
desejos inconfessáveis. Nesse sentido, não se
equivocam
os edifÃcios mais altos ao serem kamikazes de sua própria
noção de altura,
na qual se diluem para dar lugar a um pedido que tem no centro
um buraco do tamanho de uma clarabóia gigante. E alÃ
até poderÃamos,
enquanto houver vida, perceber que um menino afastando-se é, por sua vez, uma falha geológica.
O sol, já caindo, que outro clone teria?
O que eu lhe imploro, com as orações pagãs
do tato, é seguir marchando, em S se é indispensável,
sem perguntar se me guia a luz do que ao final constitui
somente o alumÃnio de uma muleta.
Afinal, também a usamos para avançar
e cair provavelmente em uma piscina com forma de orelha
em que fomos felizes.
Ou para adentrar uma quadra,
que de repente é uma fachada,
depois um cemitério de costumes
que resulta ser minha casa.
John Cage: "Se você não gosta de um som, atenda-o".
Desculpe, eu não tenho nada para ouvir.
Um organismo sem peso descansou sobre meus cÃlios
e a pureza se voltou contra mim.
Agora eu conheço a inocência. É
um santo que faz mal. Diga-me
coisas bonitas, como que vimos cavalos nos pântanos
ou que não vivemos por nada.
Vou transformá-los em um áudio mudo
para a perpetuidade dos cervos.
E está ensolarado lá fora, marcando o inÃcio
da temporada de cio, na qual serão gratificados a angústia e o instante.
Parece dizer escolha,
desde que o que você escolher seja apropriado
à felicidade. Pratiquei certa vez
este procedimento: você chega onde está o musgo
no cais, confiante em não escorregar,
e beija uma estrela do mar. Eu só tive
que passear por um charco. Foi
tão simples ser imprudente,
receber sua justa parte de perfeição.
Não posso acreditar que o fiz e fui bÃpede.
Que rede me engoliu
que não posso desdobrá-la
quando existem curvas, escapatórias
e finalmente, goste ou não, alargamentos.
A três quarteirões de distância, como eu entendo, a baÃa se abre sem reduzir-se nem em superfÃcie nem em profundidade e mostra plantas que resistem à salinidade.
Porque eu só consigo envolver, e concluÃdo meu trabalho, contemplar ciprestes e oliveiras
dentro de uma urna funerária.
E eu estou satisfeito,
alguém morre,
os trabalhadores trabalham.
Entrei em algo desconhecido, infinito mas não elástico
e meus olhos são produtores de neblina. Não sei o que vai acontecer com os enxertos. Eu me coloco sob a tutela
de meu filho cuja barba fere como pretensão do mundo.
Abro caminho entre alguns banhistas
que vieram distrair sua subjetividade.
A cada três braçadas
eu respiro pelo nariz, não pela boca.
Eu sou o nadador.
Me arrisco na parte dos redemoinhos,
onde a humanidade é inexperiente.
Estou aprendendo a morrer.
Mas mentira, ninguém aprende a despencar de uma ameixa.
Leio sobre pessoas que cuspiram ao expirar.
E amanhã um robô haverá de nascer